i_lara | Entries tagged with love story

...О том, горят ли на самом деле рукописи, мы узнаем совсем скоро. Если не горят - не проблема, можно изорвать в клочья и пустить плыть по воде. И следить, как горят, весело потрескивая или печально тлея... или как уплывают, набираясь влаги, тяжелея, расплываясь буковками и постепенно пропадая из виду... Это горит, тлеет или тонет целый кусок жизни, помещенный когда-то, вечность назад, в письма... в тексты... Слова, слова, слова... Сочетанья букв, столпотворенье знаков - для глаз, звуков - для слуха.
( Read more... )

Летящей походкой ты вышла из мая...

...Это было короткое, как миг, прекрасное, как глоток чистой родниковой воды в раскаленной пустыне, время, когда я летала. Не ходила, не шла, не брела, не ползла, не передвигалась — именно что летала, в одночасье ощутив за спиной крылья, мощные, надежные и в то же время легкие, невесомые, незаметные посторонним взглядам. Не замечая светофоров, неслась по своим и чужим делам, порой вполне рутинным, приземленным, сквозь городские улицы и перекрестки, рискуя, можно сказать, единственной и неповторимой жизнью. Иной раз краешком глаза замечала, что лечу на красный. И в спину мне звучали осуждающие реплики и сверлили затылок возмущенные взоры законопослушных граждан, терпеливо переминающихся с ноги на ногу в ожидании зеленого.

А мне, летящей и свободной, всё было нипочем. Казалось, никакая беда не коснется. И даже случись что - я, наверное, была бы совсем не против уйти на взлете. На вершине. На пике безоблачного, неудержимого, безусловного счастья. Короткого, как миг. Прекрасного, как глоток чистой воды посреди пустыни. Как эта наша единственная, полная надежд, утрат и несбывшегося жизнь, что не повторится больше никогда.

Париж, площадь Вогезов. И наши сумасшедшие три дня в августе, десять лет назад.
Мы стоим обнявшись под большим зонтом, укрываясь от зарядившего с утра мелкого прохладного дождя. Над площадью разносится музыка Вивальди - это в одной из галерей вживую играет оркестр Парижской консерватории.

- Представь, пройдут годы... ну пять, десять лет... мы станем другими. Но на этой площади всё так же будет звучать Вивальди, моросить дождь, гулять люди... и всё останется прекрасно неизменным. Ты хотел бы побывать здесь через десять лет?
- Предлагаешь встретиться аж через десять лет? Я не согласен. То есть да, давай. Но с одним условием: видеться в промежутках. Где угодно. Когда сможешь, когда захочешь.

Красное вино в бокалах. Сидим сцепив руки. Разжать их смерти подобно. И надо наговориться, нарадоваться, исповедаться за годы назад, на годы вперед.

Как-то незаметно промчалось десять лет. Уму непостижимо. Париж закрыт. А если и открыт, туда сейчас никак. Знаю, с тебя станется ненадолго вернуться в прежние места, где меня больше нет. Вот я и пришла поговорить и помолчать с тобой. Сказать тебе спасибо и прости.

Звучит ли там Вивальди?
Моросит ли скудный августовский дождь?

***
В паутине тайн твоих увязну
Лишь под утро накроет сон
Где на плаху иду как на праздник
Под колокольный звон

***
Как по тонкому льду
Как по полю минному
Я в потёмках бреду
Виноватая неповинная

Сквозь тебя без тебя
Чтобы в спину нож не вонзили
Из огня в полымя
Бьёт осколок в сердце навылет

***
Виноградная кисть
на ладони моей покоится
Эта летняя жизнь
Как перрон в ожиданье поезда

Не зови не приду
В тот рассвет где щебечут птицы
В том цветущем саду
тебе вечно я буду сниться

***

А не лучше ль мне мраморной стать глыбою
Или льдиною в диком море северном

Купиною неопалимою
Тенью призрачной для любимого

Ты себя собирал из осколков заново
Изо льда, из камня, из сплава прочного
Сердце в жёсткую прятал раковину
Чтобы больше не кровоточило

Я себя собирала из комьев глиняных
Из песчинок бессчетных, из клочьев ваты
Из брусков податливых пластилиновых
Лишь подобье той, кем была когда-то

Нет, не буду тебе я звонкой песнею
Ни сестрою нежною, ни женой
Теплым буду прикосновеньем я
Буду облаком легким над головой

Усмирю всех твоих ночных демонов
Тихим сном опущусь на лоб горячечный
Думал ты, всё лайтово, всё временно
А ведь было по-настоящему...

Если помните, недавно я хотела рассказать вам историю, в какой-то мере связанную с моим жжурналом. В какой - судить вам.

Все началось с того, что много лет назад, впечатлившись красивейшими макрофото одного из френдов, я притащила к себе в журнал свои восторги и запостила их вместе с линком на его блог.
***
Спустя годы в один ну очень прекрасный вечер мне пришло личное сообщение, тронувшее до глубины души. И вот вчера наконец получила добро на публикацию нашей небольшой переписки.

Можно было бы пересказать эту love story своими словами, но лучше всего предоставить слово ее героям, вернее героине.

P.S. Орфография и пунктуация автора сохранены.
Переписка наша была немного сумбурной, но я не стала ничего удалять, редактировать. И комментировать не буду - если хотите, оставьте комменты, Дине и Леше будет приятно.
Буду рада возвращению Леши в жж.

( Читаем переписку )

По ночам, когда над страной выли сирены, злая бессонница без конца диктовала мне готовые тексты - оставалось лишь встать, включить свет и записать их. Но почему-то не было сил даже пошелохнуться. Назавтра пыталась воссоздать историю, ночью представлявшуюся вполне законченной, но это было непросто. Какие-то мысли, обрывки ночных текстов, искаженные дневным восприятием, записывала, переписывала, стирала и восстанавливала спустя время. Собирала пазл из этих фрагментов. История отношений, выбор, крах иллюзий; несбывшееся счастье, казавшееся таким близким и таким возможным, путь к себе, обретение себя... В общем, про любовь, конечно :)

Что из этого получилось - судите сами. Извините, много букв. Не хотелось разбивать на два поста.

Текст еще не совсем сложился.
Наверное, захочется еще что-то изменить, стереть, переписать, добавить. Но он просто очень просится на свет. И я не могу противиться.
Читайте.

«Женщина из прошлой жизни»

Итак, она звалась Пенелопой. Он - Одиссеем. (Скорей всего, это были никнеймы для общения в социальных сетях. Хотя вряд ли. Когда произошло знакомство этих двоих, социальных сетей, кажется, не существовало. Или они уже появились, но еще не приобрели подлинного размаха и популярности.)

Так что же Пенелопа? Ничего общего с той легендарной особой царского происхождения, которая двадцать лет верно ждала своего супруга, пустившегося в дальнее плавание по водам древних морей-океанов.

( Read more... )

Далида и Ален Делон

via

brmr

Dance me to the end of love

Dance me to your beauty with a burning violin
Dance me through the panic 'til I'm gathered safely in
Lift me like an olive branch and be my homeward dove
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love
Oh let me see your beauty when the witnesses are gone
Let me feel you moving like they do in Babylon
Show me slowly what I only know the limits of
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love

Dance me to the wedding now, dance me on and on
Dance me very tenderly and dance me very long
We're both of us beneath our love, we're both of us above
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love

Dance me to the children who are asking to be born
Dance me through the curtains that our kisses have outworn
Raise a tent of shelter now, though every thread is torn
Dance me to the end of love

Dance me to your beauty with a burning violin
Dance me through the panic till I'm gathered safely in
Touch me with your naked hand or touch me with your glove
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love
Dance me to the end of love

UPD. Посмотрите очень интересный пост Натальи Цымбаловой, посвященной этому хиту Леонарда Коэна, - она провела настоящее расследование!

via jurgium